кто пои замачивает, тот их и выкручивает.
Что-то в последнее время потянуло на стихи.

А они засыпают друг с другом в плену объятий,
Наплевав на мечты и надежды о скорой весне.
А меня холодит, будто льдом, твое слово "хватит"
Тридцать пять раз подряд, ударяя по мозгу вдвойне.

Им тепло, и любовь их крыла во сне расправляет,
Сберегая от долгих метелей и тяжести зим.
Но не нежность меня, инстинкты на путь наставляют,
Стародревняя мысль - только выжить, а там поглядим.

Мне же больно смотреть - безоблачно-тихое счастье
Охраняет их вот уже несколько долгих веков.
А я с криком рвусь прочь, тяжелые ловчие снасти
Держат крепче, чем кровь и металл распроклятых оков.

Как же вышло, что дева твоя - проклятого снега
Дочь, поземки, безлунного неба, чужих берегов -
Захватила, поймала, сломав печать оберега,
Что хранил твое сердце, оставив взамен нелюбовь?

Мне бы взметнуться повыше, туда, к проклятому солнцу,
Что спасти не сумело, сгорело в пять первых секунд,
Закричать, разглядев твое счастье в темном оконце,
И упасть безнадежно, отчаянно на мерзлый грунт.

Мне, ты знаешь, не быть ни колдуньей, ни бога жрицей,
Не спасти, не вернуться в лачугу, где жили с тобой.
Только вспомни хоть раз силуэт распростертой птицы,
Что упала на камни, оставляя тебя с другой.

@темы: творчество, посвяты, стихо