Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Творчество (список заголовков)
12:54 

Доступ к записи ограничен

кто пои замачивает, тот их и выкручивает.
Увы, увы, вам сюда нельзя х)

URL
13:08 

кто пои замачивает, тот их и выкручивает.
Внезапно появилась идея кроссовера - взялась, не задумываясь, хотя у меня и так уже макси висят замороженные...
Буду надеяться, что хватит терпения все это дописать.

@темы: творчество, кроссовер

19:12 

Клинки из снега. Путь

кто пои замачивает, тот их и выкручивает.
Путь не выверен, нет в нем ни цели, ни врат конца,
Так охотник и дичь упрямо в поземке летят,
Лапы-ноги устали, и в теле тяжесть свинца,
Но глаза все равно смертельным азартом горят.

Кто кому проиграет под волчий вой ноября,
Ты узнаешь потом, против воли за ними следя.
Не бывает здесь прочих хозяев, кроме тебя.

Тебе скучно бывает под сумраком снежных туч,
Тебе пять тысяч лет и плюс/минус несколько дней.
На вершины взбираешься горных опасных круч
И без смысла вперед шагаешь, ночной чародей.

Может, ищешь в снегах с отчаянием новых друзей.
Может, в поисках дна позабытых древних морей.
Ты себе хоть не лги - тепла хочешь ты, лицедей.

За верстою верста, и у ног присмирел мистраль,
На плечах лежит снег, в волосах диадема льда.
Ты как будто король,
Но всего лишь стекло и сталь,
Да осколки сапфиров в глазах - колдовская дань.

Здесь когда-то шумело море, теперь же - здесь грань
Между миром зимы и страной, где весны есть длань.
Тут ты видишь костры, тут ты слышишь людскую брань.

Посмотри вдалеке - ты найдешь здесь то, что искал.
Ты не двинешься дальше.
Ты очень, очень устал.

@темы: творчество, стихо, "клинки из снега"

16:00 

Клинки из снега. Исток.

кто пои замачивает, тот их и выкручивает.
По краям мира виден один лишь белесый снег,
Здесь ни солнца, ни зелени, ни теплых струй ветров.
Здесь покой, но не сломлен песка быстротечный бег,
Ему именем - время, предвестник смертных оков.

Где родился - вот там доведется и умереть.
Волос - ткань облаков,
а глаза - купороса медь.

Тебе - пять тысяч долгих томительных смертных лет,
Может больше, но кто же упомнит точнее всех.
Ты дитя смертных мифов, людских сказаний-легенд,
То ли свет, то ли тьма, может, снег или чей-то грех.

Только имя известно твое - господин снегов,
Смерти Иней.
И душа твоя - ледяной покров.

Белый цвет - то ли плащ, то ли роба иль просто лед,
Летящий вокруг от малейшего смеха ветров,
А из снега клинки, и ударит - ты просто мертв.
И душа прогорает быстрее ярких костров.

Ты на поясе держишь из льда и снега клинки.
До любых человечих мечей они далеки.

Тебе жить бы без радости/горя, бессмертный дух,
Не ломаться с криком, не знать, что такое любовь.
Только снег или свет облаков не заменит двух
Людей, что с границы, где лед не равно "в мире снов".

Только где взять того, кто дом рядом строить готов.
Если здесь место Инея,
место проклятья богов.

@темы: творчество, "клинки из снега", стихо

16:43 

Птица

кто пои замачивает, тот их и выкручивает.
Что-то в последнее время потянуло на стихи.

А они засыпают друг с другом в плену объятий,
Наплевав на мечты и надежды о скорой весне.
А меня холодит, будто льдом, твое слово "хватит"
Тридцать пять раз подряд, ударяя по мозгу вдвойне.

Им тепло, и любовь их крыла во сне расправляет,
Сберегая от долгих метелей и тяжести зим.
Но не нежность меня, инстинкты на путь наставляют,
Стародревняя мысль - только выжить, а там поглядим.

Мне же больно смотреть - безоблачно-тихое счастье
Охраняет их вот уже несколько долгих веков.
А я с криком рвусь прочь, тяжелые ловчие снасти
Держат крепче, чем кровь и металл распроклятых оков.

Как же вышло, что дева твоя - проклятого снега
Дочь, поземки, безлунного неба, чужих берегов -
Захватила, поймала, сломав печать оберега,
Что хранил твое сердце, оставив взамен нелюбовь?

Мне бы взметнуться повыше, туда, к проклятому солнцу,
Что спасти не сумело, сгорело в пять первых секунд,
Закричать, разглядев твое счастье в темном оконце,
И упасть безнадежно, отчаянно на мерзлый грунт.

Мне, ты знаешь, не быть ни колдуньей, ни бога жрицей,
Не спасти, не вернуться в лачугу, где жили с тобой.
Только вспомни хоть раз силуэт распростертой птицы,
Что упала на камни, оставляя тебя с другой.

@темы: творчество, стихо, посвяты

21:55 

"Чешир"

кто пои замачивает, тот их и выкручивает.
посвящается тому Чеширу, который никогда не вернется назад.

Твоей чешировской улыбкой
мы б города во тьме пленяли,
играючи, как плетью гибкой,
замест меча прутом махали.

Покуда ветер рвал бы знамя,
пока ценней была свобода,
мы б на плече хранили пламя -
и пусть бушует непогода,

так все равно. Ведь мы едины
в своих пути, мечтах и цели;
все также строг ты, нелюдим, но...
для нас одни костры горели.

Да только сгинуло былое,
и мрак окутал наши души,
лишая тихого покоя,
оставив шепот листьев слушать.

И смех, и жар - все для девицы,
что вдруг тебе так приглянулась,
и боль, и лед - набор для птицы,
понявшей, что зря вслед тянулась.

Бежит корабль по волнам гладким,
и будут светлыми дороги,
не изменит никак порядки
уход мой, пусть под шепот многих.

Твоей чешировской улыбкой
ты полюбить себя заставил.
Позволь мне нежною ошибкой,
как исключение из правил,

оставить в памяти лишь отзвук.
"Чешир" - как пух легко,
как воздух.

@темы: творчество, стихо, посвяты

19:41 

Исповедь

кто пои замачивает, тот их и выкручивает.
Я ненавижу тебя. За все то, что ты со мной сделал, за предательство остальных, за то, что ты столько времени скрывал свое истинное лицо.
Надеюсь, однажды твой Бог воздаст тебе по заслугам.




А ты признайся мне – тепло в твоей реальности?
И если нет – позволь чуть усмехнуться,
Припоминая кое-что годичной давности.

Помнишь: крича, моля тебя вернуться,
Бежала вслед, споткнувшись – поднималась,
А ты ушел, не вздумав оглянуться,

Легко-легко. Будто не я, а пыль цеплялась
За крылья-полы темно-серого плаща.
Что смотришь удивленно? Оклемалась,

И, спину выпрямив и с присвистом дыша,
Смогла жить дальше. Кое-как, не спорю.
Пусть медленней, но в сторону ушла.

Ты хочешь знать, чего теперь я стою?
А не поведать ли тебе, как мерзко-серо
Предательство я вырывала с болью

Из сердца, где пылала раньше вера?
Ах нет, не думаю, что будет интересен
Мой сказ, тоской напоенный без меры.

К чему вам помнить то, что, будто плесень,
Пустило корни в душах темным чувством.
Куда приятней слушать льстивых песен

Тот лживый звон, что просто, безыскусно,
Заставит верить, что жива фортуна.
Мне б рассмеяться, холодно и пусто,

Да не могу. Вы верьте еще рунам,
И помните оракула, град – Дельфы…
А я легко сыграю вам на струнах

«Чакону» похоронную, без флейты.
Вернемся же к реальности. Скажи,
Легко ли было ползать хитрой змейкой,

Что с ядом мне вплетала миражи?
Хотя к чему мне ваши оправданья
И в частности твои, с гнильцою лжи.

Ты знаешь, на прощенье, пониманье
Надеется бессмысленно. «Чакона»
Почти как я: все то же увяданье.

Ты можешь думать, что твоя икона
Тебя спасет от горечи расплаты,
Что, может быть, и дрогнет рука норны.

Пускай твои надежды и крылаты,
Я усмехнусь, чуть горько, безнадежно,
Все потому, что внутрь твоих пенатов

Не проникает свет и там тревожно
Мертвенно-белым снегом скрыт барвинок.
Подумаешь: «Свихнулась». Все возможно.

Я не прощу тебя и в день твоих поминок.

@темы: стихо, посвяты, боль, творчество

[Люми в трюме]

главная